Ah o som de abanar o ferro da engomadeira

Ah o som de abanar o ferro da engomadeira À janela ao lado da minha infância debruçada! O som de estarem lavando a roupa no tanque! Todas estas coisas são, de qualquer modo, Parte do que sou. (Ó ama morta, que é do teu carinho grisalho?) Minha infância da altura da cara pouco acima da mesa... Minha mão gordinha pousada na borda da toalha que se enrodilhava. E eu olhava por cima do prato, nas pontas dos pés. (Hoje se me puser nas pontas dos pés, é só intelectualmente.) E a mesa que tenho não tem toalha, nem quem lhe ponha toalha... Estudei o fermento da falência Na demonologia da imaginação...