Poemas sobre Família
Versos que destacam a importância da família, do amor familiar e das conexões familiares.
Ricardo Reis
Vossa formosa juventude leda, Vossa felicidade pensativa, Vosso modo de olhar a quem vos olha, Vosso não conhecer-vos – Tudo quanto vós sois, que vos semelha À vida universal que vos esquece Dá carinho de amor a quem vos ama Por serdes não lembrando Quanta igual mocidade a eterna praia De Cronos, pai injusto da justiça, Ondas, quebrou, deixando à só memória Um branco som de 'spuma. 02/09/1923
Ricardo Reis
Vossa formosa juventude leda, Vossa felicidade pensativa, Vosso modo de olhar a quem vos olha, Vosso não conhecer-vos – Tudo quanto vós sois, que vos semelha À vida universal que vos esquece Dá carinho de amor a quem vos ama Por serdes não lembrando Quanta igual mocidade a eterna praia De Cronos, pai injusto da justiça, Ondas, quebrou, deixando à só memória Um branco som de 'spuma. 02/09/1923
Ricardo Reis
Vossa formosa juventude leda, Vossa felicidade pensativa, Vosso modo de olhar a quem vos olha, Vosso não conhecer-vos – Tudo quanto vós sois, que vos semelha À vida universal que vos esquece Dá carinho de amor a quem vos ama Por serdes não lembrando Quanta igual mocidade a eterna praia De Cronos, pai injusto da justiça, Ondas, quebrou, deixando à só memória Um branco som de 'spuma. 02/09/1923
Ricardo Reis
Vossa formosa juventude leda, Vossa felicidade pensativa, Vosso modo de olhar a quem vos olha, Vosso não conhecer-vos – Tudo quanto vós sois, que vos semelha À vida universal que vos esquece Dá carinho de amor a quem vos ama Por serdes não lembrando Quanta igual mocidade a eterna praia De Cronos, pai injusto da justiça, Ondas, quebrou, deixando à só memória Um branco som de 'spuma. 02/09/1923
Álvaro de Campos
Todas as cartas de amor são Ridículas. Não seriam cartas de amor se não fossem Ridículas. Também escrevi em meu tempo cartas de amor, Como as outras, Ridículas. As cartas de amor, se há amor, Têm de ser Ridículas. Mas, afinal, Só as criaturas que nunca escreveram Cartas de amor É que são Ridículas. Quem me dera no tempo em que escrevia Sem dar por isso Cartas de amor Ridículas. A verdade é que hoje As minhas memórias Dessas cartas de amor É que são Ridículas. (Todas as palavras esdrúxulas, Como os sentimentos esdrúxulos, São naturalmente Ridículas).
Álvaro de Campos
DILUENTE A vizinha do número quatorze ria hoje da porta De onde há um mês saiu o enterro do filho pequeno. Ria naturalmente com a alma na cara. Está certo: é a vida. A dor não dura porque a dor não dura. Está certo. Repito: está certo. Mas o meu coração não está certo. O meu coração romântico faz enigmas do egoísmo da vida. Cá está a lição, ó alma da gente! Se a mãe esquece o filho que saiu dela e morreu, Quem se vai dar ao trabalho de se lembrar de mim? Estou só no mundo, como um peão de cair. Posso morrer como o orvalho seca. Por uma arte natural de natureza solar, Posso morrer à vontade da deslembrança, Posso morrer como ninguém... Mas isto dói, Isto é indecente para quem tem coração... Isto... Sim, isto fica-me nas goelas como uma sanduíche com lágrimas... Gloria? Amor? O anseio de uma alma humana? Apoteose ás avessas... Dêem-me Agua de Vidago, que eu quero esquecer a Vida!
Álvaro de Campos
Por aqueles, minha mãe, que morreram, que caíram na batalha... Dlôn — ôn — ôn — ôn... Por aqueles, minha mãe, que ficaram mutilados no combate Dlôn — ôn — ôn — ôn... Por aqueles cuja noiva esperará sempre em vão... Dlôn — ôn — ôn — ôn... Sete vezes sete vezes murcharão as flores no jardim Dlôn — ôn — ôn — ôn... E os seus cadáveres serão do pó universal e anónimo Dlôn — ôn — on — on... E eles, quem sabe, minha mãe, sempre vivos [...] com esperança... Loucos, minha mãe, loucos, porque os corpos morrem e a dor não morre... Dlôn — dlôn — dlôn — dlôn — dlôn — dlôn... Que é feito daquele que foi a criança que tiveste ao peito? Dlôn... Quem sabe qual dos desconhecidos monos ai é o teu filho Dlôn... Ainda tens na gaveta da cómoda os seus bibes de criança... Ainda há nos caixotes da dispensa os seus brinquedos velhos... Ele hoje pertence a uma podridão [...] in France. Ele que foi tanto para ti, tudo, tudo, tudo... Olha, ele não é nada no geral holocausto da história Dlôn — dlôn... Dlôn — dlôn — dlôn — dlôn... Dlôn — dlôn — dlôn — dlôn... Dlôn — dlôn — dlôn — dlôn — dlôn — dlôn...
Álvaro de Campos
DILUENTE A vizinha do número quatorze ria hoje da porta De onde há um mês saiu o enterro do filho pequeno. Ria naturalmente com a alma na cara. Está certo: é a vida. A dor não dura porque a dor não dura. Está certo. Repito: está certo. Mas o meu coração não está certo. O meu coração romântico faz enigmas do egoísmo da vida. Cá está a lição, ó alma da gente! Se a mãe esquece o filho que saiu dela e morreu, Quem se vai dar ao trabalho de se lembrar de mim? Estou só no mundo, como um peão de cair. Posso morrer como o orvalho seca. Por uma arte natural de natureza solar, Posso morrer à vontade da deslembrança, Posso morrer como ninguém... Mas isto dói, Isto é indecente para quem tem coração... Isto... Sim, isto fica-me nas goelas como uma sanduíche com lágrimas... Gloria? Amor? O anseio de uma alma humana? Apoteose ás avessas... Dêem-me Agua de Vidago, que eu quero esquecer a Vida!
Ricardo Reis
Vossa formosa juventude leda, Vossa felicidade pensativa, Vosso modo de olhar a quem vos olha, Vosso não conhecer-vos – Tudo quanto vós sois, que vos semelha À vida universal que vos esquece Dá carinho de amor a quem vos ama Por serdes não lembrando Quanta igual mocidade a eterna praia De Cronos, pai injusto da justiça, Ondas, quebrou, deixando à só memória Um branco som de 'spuma. 02/09/1923
Ricardo Reis
Vossa formosa juventude leda, Vossa felicidade pensativa, Vosso modo de olhar a quem vos olha, Vosso não conhecer-vos – Tudo quanto vós sois, que vos semelha À vida universal que vos esquece Dá carinho de amor a quem vos ama Por serdes não lembrando Quanta igual mocidade a eterna praia De Cronos, pai injusto da justiça, Ondas, quebrou, deixando à só memória Um branco som de 'spuma. 02/09/1923
Ricardo Reis
Vossa formosa juventude leda, Vossa felicidade pensativa, Vosso modo de olhar a quem vos olha, Vosso não conhecer-vos – Tudo quanto vós sois, que vos semelha À vida universal que vos esquece Dá carinho de amor a quem vos ama Por serdes não lembrando Quanta igual mocidade a eterna praia De Cronos, pai injusto da justiça, Ondas, quebrou, deixando à só memória Um branco som de 'spuma. 02/09/1923
Manuel Bandeira
Amanhã que é dia dos mortos Vai ao cemintério. Vai E procura entre as sepulturas A sepultura de meu pai. Leva três rosas bem bonitas. Ajoelha e reza uma oração. Não pelo pai, mas pelo filho: O filho tem mais precisão. O que resta de mim na vida É a amargura do que sofri. Pois nada quero, nada espero. E em verdade estou morto ali.
Manuel Bandeira
Esta é Glória, esta é Maria; Nome que é nome e renome. Claro está que com tal nome Será — fácil profecia — Boa filha, boa irmã e Boa esposa. Ó anjos, dai- Lhe a gentileza da mãe, A inteligência do pai. Nesta vida transitória Chagas tenha só no nome, — Nome que é nome e renome —, E tudo o mais seja glória.
Ricardo Reis
Vossa formosa juventude leda, Vossa felicidade pensativa, Vosso modo de olhar a quem vos olha, Vosso não conhecer-vos – Tudo quanto vós sois, que vos semelha À vida universal que vos esquece Dá carinho de amor a quem vos ama Por serdes não lembrando Quanta igual mocidade a eterna praia De Cronos, pai injusto da justiça, Ondas, quebrou, deixando à só memória Um branco som de 'spuma. 02/09/1923
Olavo Bilac
Coro de crianças: Passem os meses desfilando! Venha cada um por sua vez! Dancemos todos, escutando O que nos conta cada mês! Junho: Em chamas alvissareiras, Ardem, crepitam fogueiras . . . — E os balões de S. João Vão luzir, entre as neblinas, Como estrelas pequeninas, Entre as outras, na amplidão. Não há casinha modesta Que não se atavie, em festa, Nestas noites, a brilhar: Não se recordam tristezas . . . Estalam bichas chinesas, Estouram foguetes no ar. Fogos alegres, pistolas, Bombas! ao som das violas, Ardei! cantai! crepitai! Num largo e claro sorriso. Seja a terra um paraíso! Folgai, crianças, folgai! Coro de crianças: Aí vem Julho, o mês do frio . . . Vamos os corpos aquecer, Acelerando o rodopio . . . — Pode outro mês aparecer!
Manuel Bandeira
A tarde cai, por demais Erma, úmida e silente... A chuva, em gotas glaciais, Chora monotonamente. E enquanto anoitece, vou Lendo, sossegado e só, Às cartas que meu avô Escrevia a minha avó. Enternecido sorrio Do fervor desses carinhos: É que os conheci velhinhos, Quando o fogo era já frio. Cartas de antes do noivado... Cartas de amor que começa, Inquieto, maravilhado, E sem saber o que peça. Temendo a cada momento Ofendê-la, desgostá-la, Quer ler em seu pensamento E balbucia, não fala... A mão pálida tremia Contando o seu grande bem. Mas, como o dele, batia Dela o coração também A paixão, medrosa dantes, Cresceu, dominou-o todo. E as confissões hesitantes Mudaram logo de modo. Depois o espinho do ciúme... A dor... a visão da morte... Mas, calmado o vento, o lume Brilhou, mais puro e mais forte. E eu bendigo, envergonhado, Esse amor, avô do meu... Do meu — fruto sem cuidado Que inda verde apodreceu. O meu semblante está enxuto. Mas a alma, em gotas mansas, Chora, abismada no luto Das minhas desesperanças... E a noite vem, por demais Erma, úmida e silente... A chuva em pingos glaciais, Cai melancolicamente. E enquanto anoitece, vou Lendo, sossegado e só, As cartas que, meu avô Escrevia a minha avó.
Manuel Bandeira
Irmã — que outra expressão, por mais que a tente Achar, poderei dar-te? —, em teu ouvido Quero a queixa vazar confiantemente Desta vida sem cor e sem sentido. Amei outras mulheres, mas a urgente Compreensão, sem a qual, por mais subido, Falece o amor, esteve sempre ausente. Em nenhuma encontrei o bem querido. Em ti tudo é perfeito e incomparável. E tudo o que de injusto e duro e amargo Sofri, vieste delir com o teu carinho: Com esse frescor de fruta desejável; Com esse gris de teus olhos, que do largo Me traz o ar sem mistura, o sal marinho.
Manuel Bandeira
Scorn not the sonnet, disse o inglês. Ouviste O conselho do poeta e um dia, quando Mais o espinho pungiu da ausência triste, O primeiro soneto abriu cantando. Musa do verso livre, hoje ela insiste Na imortal forma, da paterna herdando. Todos em louvor dessa que ora assiste Em teu lar, dois destinos misturando. No molde exíguo, onde infinita a mágoa Humana vem caber, como o universo A refletir-se numa gota d'água, Disseste o mal da ausência. E ais e saudades E vigílias e castas soledades Choram lágrimas novas no teu verso. Petrópolis, 5.1.1944