A abelha que, voando, freme sobre A colorida flor, e pousa, quase Sem diferença dela À vista que não olha,
Não mudou desde Cecrops. Só quem vive Uma vida com ser que se conhece Envelhece, distinto Da espécie de que vive.
Ela é a mesma que outra que não ela. Só nós — ó tempo, ó alma, ó vida, ó morte!— Mortalmente compramos Ter mais vida que a vida.